Почему, порой, кажется, что вот этот человек добрый, умный, приятный, красивый (?)… а узнаешь его поближе, пообщаешься с ним подольше, и такая мразь он оказывается?.. А пообщаешься с ним ещё чуть-чуть, и он вновь начинает казаться ещё лучше, чем прежде. И вот сидишь ты и думаешь: как же я мог так в нём ошибиться, да ещё и дважды?
читать дальшеМаски… Они есть у всех. Я редко высказываю столь категоричные суждения, но на этот раз полностью убеждён (то ещё слово… Кем? Собой!), что это именно так. Все мы подобны древним, считавшим, что, зная истинное имя человека, можно получить над ним неограниченную власть и скрывавшим свои настоящие имена, придумывая множество других, дабы запутать себе подобных и себя в том числе. Вот так же и вы: имеете тысячи масок (я же вполне обхожусь одной), скрываете своё истинное лицо, боитесь показать свою слабость…
Как же, все должны считать вас сильными, хладнокровными, беспринципными… или, на ваш взгляд, ваше существование (а вот это как раз верное слово!) лишено всякого смысла и не стоит его продолжать.
Забавно наблюдать, как вы пытаетесь сорвать мою маску, заглянуть ко мне под капюшон… Не испугаетесь ли вы, считающие меня балагуром, весельчаком и просто душой любой компании – вашим другом, не испугаетесь ли вы того, что увидите там?
Руки прочь! Уберите свои жирные, грязные пальцы! Я сам… я сам…
Резкий взмах рукой в локте вправо, и маска «беспечной весёлости» летит в сторону. Столь же резкий взмах вверх, и скинут капюшон «непробиваемой хладнокровности, сарказма и цинизма».
Ну, как? Не слишком для вас? Да, я такой. Усталый грустный шут с болезненным лицом, впалыми щеками и тёмными-тёмными, практически чёрными глазами. Я вовсе не тот улыбчивый нестареющий Дориан Грей, к которому вы так привыкли.
Я устал… Я устал быть на потеху публики, отдавать вам себя сторицей в обмен на каждую вашу жалкую подачку. Я забит в ваши рамки (точнее слова не подобрать) приличия, дурацкие условности, нормы (?) морали. И ладно, если б они помогали жить, так они же только мешают! Мешают вам, придумавшим их.
Моя муза задохлась застряв в заблёванном лифте, по пути ко мне. Я обезмыслен и непишушь. Мои бубенцы давно молчат, у моих колокольчиков вырван язык…
Ну, не страшно ли вам теперь находиться рядом со мной? Теперь, когда вы знаете моё истинное лицо. Вижу, что страшно.
Сделав шаг в сторону, я медленно иду к своей маске. Тяжело вздохнув, я наклоняюсь и, подняв её, вновь водружаю на своё лицо; накидываю капюшон…
Так-то лучше, не правда ли? Я улыбнусь вам чужими губами, и всё случившееся минуту назад покажется вам дурным сном, временным помешательством и вы уже никогда не вспомните об этом…
И всё же одна мысль не даёт теперь мне покоя: а какие вы под своими масками? Может, ещё страшнее чем я?
Ещё в тему
-
-
03.11.2004 в 00:54А если сказать правду о себе, то ничего плохого не случиться.
-
-
04.11.2004 в 00:20-
-
04.11.2004 в 00:36-
-
04.11.2004 в 13:47