В любой непонятной ситуации - ложись спать
Посвящается Янке Дягилевой, Саше Башлачёву, Майку Науменко и всем остальным поэтам, живым или трагически погибшим. Стишок навеян их (Саши, Майка, Янки) творчеством после длительного прослушивания их песен и перечитывания стихов. Легко найти параллели и пару цитат.
Не могу нормально заснуть третий день подряд. Стою на кухне курю и пялюсь как пришибленный в окно
или сижу в нете, слушая музыку.
О, как же длинна эта ночь,
Ей, похоже, не будет конца.
Я прогоню свои думы прочь
И вытру пот с лица.
Я попытаюсь встать,
Я подойду к столу.
Нет смысла спать,
Да я и не усну.
На кухне, пожалуй, тепло,
И градусник жмется поближе к стеклу.
Ему так тоскливо там быть одному…
Но с какой стороны замерзло стекло?
С какой стороны замерзло стекло?!!
И если с моей, то почему?!
На небе луна, словно ржавый пятак,
Вот – вот коснется стекла…
Возьми мою жизнь, возьми за пятак,
А жалко пятак, забирай за так
Смерть мою!..
Тень мою!..
Просто встать покурить.
Были б силы пойти.
Может дух испустить,
Может перевести.
Сигареты промокли,
Меня мучает кашель…
Смотрю снизу вверх на фото СашБаша,
Его глаза как открытые окна…
Скажи Александр, когда же настанет Весна?
Ответь же, ответь, для меня это сложно.
Нам так хочется пить, но никто не предлагает вина
И никто кроме нас самих не предложит.
- Скажи за что нам столько муки?
В поддержку нам лишь костыли – стихи.
Мы протянули людям руки…
- Чтобы пожать им кулаки.
- Скажи в чем наши пригрешенья,
За что нас так не любит жизнь?
Грешны поэты от рожденья…
- Быть может тем, что родились.
Курить, курить, курить…
Я буду этой ночью,
Тугие кольца дыма, разрывая в клочья,
Просить ТЕБЯ, мне отпустить грехи.
Перебирать свои стихи
И буду после каждой строчки я
Ставить кровоточия…
Но скоро, скоро будет рассвет
И солнце прогонит седую старуху прочь.
Пепел, смятые окурки, фанты конфет…
Моя жизнь стала короче на ещё одну бессонную ночь.
Ей, похоже, не будет конца.
Я прогоню свои думы прочь
И вытру пот с лица.
Я попытаюсь встать,
Я подойду к столу.
Нет смысла спать,
Да я и не усну.
На кухне, пожалуй, тепло,
И градусник жмется поближе к стеклу.
Ему так тоскливо там быть одному…
Но с какой стороны замерзло стекло?
С какой стороны замерзло стекло?!!
И если с моей, то почему?!
На небе луна, словно ржавый пятак,
Вот – вот коснется стекла…
Возьми мою жизнь, возьми за пятак,
А жалко пятак, забирай за так
Смерть мою!..
Тень мою!..
Просто встать покурить.
Были б силы пойти.
Может дух испустить,
Может перевести.
Сигареты промокли,
Меня мучает кашель…
Смотрю снизу вверх на фото СашБаша,
Его глаза как открытые окна…
Скажи Александр, когда же настанет Весна?
Ответь же, ответь, для меня это сложно.
Нам так хочется пить, но никто не предлагает вина
И никто кроме нас самих не предложит.
- Скажи за что нам столько муки?
В поддержку нам лишь костыли – стихи.
Мы протянули людям руки…
- Чтобы пожать им кулаки.
- Скажи в чем наши пригрешенья,
За что нас так не любит жизнь?
Грешны поэты от рожденья…
- Быть может тем, что родились.
Курить, курить, курить…
Я буду этой ночью,
Тугие кольца дыма, разрывая в клочья,
Просить ТЕБЯ, мне отпустить грехи.
Перебирать свои стихи
И буду после каждой строчки я
Ставить кровоточия…
Но скоро, скоро будет рассвет
И солнце прогонит седую старуху прочь.
Пепел, смятые окурки, фанты конфет…
Моя жизнь стала короче на ещё одну бессонную ночь.
Не могу нормально заснуть третий день подряд. Стою на кухне курю и пялюсь как пришибленный в окно
или сижу в нете, слушая музыку.
-
-
02.10.2004 в 15:23-
-
02.10.2004 в 18:18В моём понимании Поэт (всегда пишу это слово с большой буквы) - это что-то такое неземное, не человек, не от мира сего, летающее высоко в облаках и не замечающее всех тех мерзостей, которые
творятсятворят люди на земле, внизу. Они (мерзости) обходят истинного Поэта стороной и не касаются его - настолько он чист. (В качестве примера могу привести Сашу Башлачёва).Себя я Поэтом пока не считаю. Я если и летаю, то очень низенько. Над самой землёй. Так, что почти этого не видно.
-
-
02.10.2004 в 18:56Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой...
-
-
02.10.2004 в 22:21