Стою сегодня утром на остановке, курю, никого не трогаю, человечка жду. Тут ко мне подходят два здоровых гопника криминальной национальности, оба лысые, страшные, в необъятных кожанках и, сверкая нечищенными золотыми зубами, один из них мне и молвит человеческим языком:
- Ты Козаков?
- Нет.
Развернулись, ушли. Еле сдержался, чтоб не спросить: "А вам чего, фотографии не выдают?"